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Un veston sur le bras (Book)


Les partants me secouent, on dirait des antennes, finesse d’une pluie. Les désirs poussent androgynes entre nous.

Il me fleurit des bras à plaider un retour, ce besoin de racler les draps par respect des mourants.

Je prétends un portrait malgré les rides, j’appelle, on me répond. Sur la neige coupée en deux, je m’étonne schisme des langues, sans que personne n’écrive mon nom.