تحميل كتاب هدنة Pdf

وصف الكتاب

أحبُ عروبتي وأذود عنها *** ولولا الحب ما كِلتُ السبابـــــــــا.
في هذا البيت المشحون للرائع شعبان عوض العبيدي تكمن كل الحكاية.
هكذا أحسست وأنا أطالع ديوان "هدنة" للمبدعة بمعنى الكلمة "منيرة نصيب". وعندما طلبت مني دار الجابر للنشر أن أعد تقديماً لهذا الديوان وجدت نفسي أمام قصة حب تكتب نفسها شعراً يأخذ بالألباب.
هل أخبركم الآن عن المشكلة ؟
مشكلتنا دائماً ليست مع مجرد الشعر، إنها مع الشعر الذي يأخذ بالألباب.
هذا ديوان يشبه بيت شعبان: لولا الحب ما كال الشعر، كما كان الحب بالنسبة للعبيدي: لولا الحب ما كال السباب. الفعل هنا مختلف، لكن الدافع دائماً هو الحب.
لكن "منيرة نصيب" في ديوانها هذا لا تكيل السباب للعرب، إنها تكيل السباب للفقد عندما يوصد باب القلب بداعي الظرف القاهر، ذلك الذي تفرضه المجتمعات التي اعتادت منذ ألف سنة على أن تغلق أبوابها بوجه كل شيء.
قبل أن أشرع في هذا التقديم سوف أعرض عليكم هذا النص من الديوان:
يوجعني
صمت القلم..
قلب الورقة الفارغ
حقائب السفر..
المعبئة بالفراغ ..
أرصفة المنافي
المكنوسة بعناية
من الدفء.
و الذكريات ..
الوجوه التي ظلت
مبتسمة
وسط البراويز
ولم تعرف قط
ما الذي حدث.
نزف الشفاه اليابسة
من البرد ..
والعطش ..
وقلة التقبيل ..
النمل بشق برأسي
و غياب الأسبرين ..
يوجعني
أنين القطار..
الوجوه الراكضة
عبر نافذة
المقعد الأخير
بالمقطورة السادسة.
الضوء المرتد من
ناطحات السحاب
و أسنانك..
سحب الدخان المتصاعد
من أكداس قمامة
العالم الثالث
بصدري..
قمر ميلانو الأملس
كثدي أمي ..
الأبيض كالحليب ..
رائحة الخبز الطازج
في الشوارع المبللة
بالحنين ..
وجيوبي الكثيرة
المثقوبة .
يوجعني أنا افترقنا
الآن ..
في هذا الوقت
من العام ..
في هذا العام من العمر ..
في هذا العمر !
في مضمون الدارسات النقدية يوجد ما يسمى بـ المتوالية الشعرية، وهذا النظام الذي طالما اقتصر على الشعر العمودي أصبح يسلم قياده الآن إلى قصيدة النثر، لكنه كعادة كل من يسلم قياده لأحد، الأمر هنا متعلق بالانتماء، إذا كنت تنتمي حقاً إلى طينة الشعراء الحقيقيين فإن كل ما يتعلق بالقصيدة سوف يسلم لك القياد.
هذه الفكرة تقودني لا إرادياً إلى ذلك البيت المسحور الذي أرجو أن يكون لعلي الكيلاني كما سمعت:
ألهم طايبة لا قيد لا قيد لا شكيمة / على غيرهم مي ساهلة شرادة.
إنه يصف هنا الإبل عندما تنقاد فقط لأهلها الذين تنتمي إليهم، هي طائعة لهم، صعبة القياد على غيرهم.
هكذا تفعل القصيدة مع الشاعر المبدع، الشاعر الحقيقي الذي ينقاد له الشعر ويسلم له القياد .
إن المتوالية هنا تبدو كتلك الابل، منقادة بيسر، بحب جارف، بولاء مطلق، ولايبدو أنها تنوي الانقياد لغيرهم مهما كانت الظروف.
المتوالية هنا تنتج نفسها:
صمت القلم ينتج قلب ورقة فارغ، وحقائب السفر تنتج الفراغ، الشفاه اليابسة
تنتج البرد، والبرد ينتج العطش، والعطش ينتج قلة التقبيل. ورائحة الخبز تنتج الحنين.
إن قبيلة كاملة من الارتباك تولد على رأس قلم الشاعرة، فتتجمع الغيوم على لسان القصيدة ولا يهطل سوى الصمت .
قبل أن أترككم مع روعة هذا الديوان دعوني اقترح عليكم هذه النص المذهل بلا حدود:
(( أنا لا أنساك..
أنا فقط أُحرك أصابعي
العشر
بشكل دائري ،
وأخلعك من ذاكرتي
كبرغي ..
أو كثوب رسمي
حين الخلود للنوم ..))
إن الناقد المغربي الكبير "عبد اللطيف الوراري" في معرض حديثه عن ديوان الشاعر الأمريكي "مارك روتنبيرغ" المعنون بـ: "حبس إلى أجل غير مسمّى" يفاجئنا بهذا التقييم الرفيع عندما يكتب:
(( لقد هالني شعر هذا الرجل، الذي يحتشد بعشرات الكلمات والملفوظات من كلّ فنّ وعلم، من الذرة إلى البكتيريا والطفيليات، مرورا بأسماء الدول والعواصم والمدن والغابات والنباتات ومشاهير الأعلام والفنون والحيوانات والنسب والرموز الرياضية ومنتوجات الصناعة الجديدة التي تغرق المجتمع الاستهلاكي في أتونها. ))
شيء من هذا القبيل تشعر به وأنت تقرأ هذه الحركة الديناميكية التي تركض بها قصيدة "منيرة نصيب" في دوران متصل حول معنى عميق، وكأنك أمام رأس سهم لا يريد أن يخطيء هدفه بأي شكل:
(( أنا فقط أُحرك أصابعي
العشر
بشكل دائري
وأخلعك من ذاكرتي
كبرغي.))
براعة التموضع هنا ترسم صورة حركية في منتهى التوازن بين دوران الأصابع ومعنى التخلي عن طغيان فكرة، أو جموح قلب، وكأنك تنزع مسماراً من جدار رأسك. إن قدرة الشاعرة على تجسيد اللحظة تفوق ما يمكن أن يكتبه عنها درويش مثلي يعتقد الكثيرون أنه كاتب محترف.
ختاماً..
الشعر ليس مجرد نظم كما قالوا عنه، وليس محض قافية، وليس ماءً مسكوباً في لزومٍ لا يلزم، إنه مدرسة تتواضع لطلابها، وقلب بألف غرفة، غرفة لكل قلب، ونبض لا يتوقف عن الخفقان مادام يتنفس معاني الكلام.
ديوان "منيرة نصيب" هو كل هذا معاً، ولكم أن تقرأوا فمتعة القراءة لا تموت ما دام المبدع يمسك جيداً بمفاتيح النص.
تقديم الكتاب للدكتور الصديق بودوارة المغربي

قراءة
. . .

تحميل
. . .

بــحـــث