اقتباسات من كتب صدوق نور الدين
صدوق نور الدين
له (21) كتاب بالمكتبة, بإجمالي تحميل وقراءة (1,397)
غير متوفر وصف له.
مزعجون من يبيعون المعرفة
NoorBook
ليس للحب من حدود، و ليس له من صخرة يتكسر عليها.. إنه يبدأ هنا و هناك، بين طرف و أكثر.. ينهض لما ينهض، و يموت آن يعلق جرس الحياة.
عبد المنعم
في حياة كل إنسان ثوابت لا يحيد عنها.. إنها تستمر فيه.. يأكلها هنا و هناك.
السياسة العمياء قتلت الجميع.
ما من إنسان إلا و هو رواية تبحث عن خيال يقظ يقولها.
يكتب الأزرق يومه.. يدون تفاصيل بلون الماء و امتدادات الموج ليتكسر على الرمل المبتل.
امرأة انفلقت عن صبح، و طلعت شمسا امتدت خيوطها عبر مسارب هذه الحياة.. لم أكن أفقه أبجديات العشق، لكني تعلمت على يديها الحروف الأولى، و خطوت مخترقا الدروبات المظلمة.. كانت ضوئي، و كنت غضا لا تقوى طراوتي على الصمود.
الرواية لا تحتمل الفراغات.. فإما أن تسد الثقوب و يستمر خيط الحكي راسما الحدث في تشعبه و تشابكه و الشخصية في استوائها و اكتمالها و انهيارها، و الزمن في تداخله و تنويعاته، إلى غير ما هنالك.. و إلا ظل العمل باهتا.
لم تكن تعرف بأن المقاهي سياسة دولة.. و أن الجميع يحج فضاءاتها ليغرق في سوداء و سيجارة تلهب الحنجرة، فيما العين تعبى من ملاحقة أنشطتهم في شاشة ماتت ألوانها.
سألت: أما زلت تكتب روايتك؟
فلت: ها أنذا أفعل.. إن الرواية هي الحياة، هي العالم.
- و لم لم تكتبها من قبل.
- لأن مشروع الإبداع مؤجل في كل كاتب.. قد يظهر لينمو و يبرز، و قد يموت.
زمن الذات يبدأ ليلا، حيث عشق اللغة و الخوف من اللغة..
آنذاك يكتب اللاوعي فقداناته: الأب المجهول، الأم المسافرة، عبر قطار اللذة، التيه عن الأصل كزمان، مكان و لغة، واشتغال الحنين لــ " لين " الهوية و الكتابة.
وحده الحب لا يعترف بالنهاية، فإما أن يكون، أو، لا.
كل التجارب الروائية هي تجارب في الكتابة، كما في الحياة.
كل مكتبة عالم، أكانت شخصية يتفرد بها كائن، أو عامة مفتوحة للذين صاغوا حيواتهم من الورق، و بنوا عوالمهم من الخيال.. ففي المكتبة توجد الأرواح التي تمثل امتداد الأزمنة و تحولات الفكر و الإبداع.. فالكائن الحي في المكتبة يعمل على محاورة الأموات.. هؤلاء الذين انفصلوا عما كتبوه و غدوا أحياء حالتما توقظنا الأحرف التي جاءوا على خطها.. فالمكتبة لا ترتبط بزمن، إنها مجموع أزمنة الأموات، فيما الواحد زمن اليد التي تقلب الورق، و تتقصى المعنى المحتوى داخله.. فالكائن يقرأ زمنه و يصله بآخر انتهى الى الموت.. فهو جموع الأزمنة، الأخيلة، التي يمتح منها وجوده و استمراره.. إنه نصه لما يكتبه لما يكتبه، و نصوصهم لما تعمل على انجاز ذلك النص.. أو أنه الأفكار و الملاحظات وليدة لحظة القراءة و استجلاء ما بين السطور.
يبدأ كل شيء بالصدفة، و كل صدفة حياة يمكن أن تمتد طويلا أو تقصر.. إذ لا تماثل بين الصدف إلا في النادر.. كما أن لا علاقة للصدفة بالضرورة الحتمية.. فالصدفة وليدة مفاجأة بين طرف و آخر، و بين طرف و أكثر.. و الصدفة تولد من الغيب، من المجهول، و تمتد لتكسب تقليدية الامتداد، أو أنها تبدأ من هذه التقليدية لتكسرها و تمح روح الامتداد.. أو أنها تنبثق من الغيب لتموت في الغيب، فتكون سحابة صيف ماطرة.
هذا الصباح، أفتح النافذة، من هنا، من الأعلى على مشهد الأزرق.. أرى.. قل أن ترى.. تتدفق الرائحة ليعبق المكان.. رائحة البحر.. رطبة كما لو أنها تصل الأعلى بنداوة الماء.. أحاول فهم لغة الرائحة.. أفهمها.. تنقلني ليقظة ثانية.. الأولى في السادسة.. لا أعرف لم تبدأ الحياة في السادسة.. حياتي.. و ليس حيواتهم.. هنا ينامون حتى العاشرة.. لا أذكر من سرب ذات صيف طرافة: كل الذين يقيمون على الماء يديرون ظهورهم للبحر.. كأني بهم يخافونه.. أو أن ضوء العين تشبع ماءً.
